E naquele instante, percebo que algo está errado. Eu?

Sinto que os fones prejudicam os olhos. Prejudicavam.

Eventualidades faziam com que ela por ali vagasse, no trajeto contínuo, irrisório e cotidiano.

As árvores eram artificiais. Assim como os cumprimentos.

Cheiro a café? Só no cerebelo.

Ali restava o mijo da noite anterior, os restos de lixo e a luz. Barulho. Dos saltos. E aquele vento. Ar demoníaco que insistia em parar e rir daqueles sujeitos, sem jeito, nem rima.

Tudo para que o povo fosse às ruas. Mas o povo não a ele pertence. É um conglomerado esquisito de sonhos derrotados, de babas escrachadas e bengalas esgotadas.

E nem o tempo ousa parar naquele burburinho insuportável. Atravessa em traços, gestos, pausas, ritmos e tropeços.